Horst Tomayer

Heimatkrittler, aufgemerkt!

Wo wir auch zuhaus sind

in diesem Nu

Sei's im vom Hohen Twiel beschatteten Singen

Sei's in Salem, dem verhexten

Sei's gar im sapperlotenen Solothurn

*

Laßßet uns blohs nicht kleinen

Herzens

in verzagensbedingt verengtem Thorax über

das von den sogenannten

"Vor-Verhältnissen"

untergehobene Nesterl murrn

*

Was kümmert uns Salems, ihre

Seele im Diskurs um die Renovierung der Kläranlage verzehrende, Freie Wählerschaft

Was juckt uns Solothurns Trauer

um den Heimgang des Träners der

in der Bezirksliga auf Platz drei schwimmenden Rückenstaffel

Was erst recht nicht schert uns

das vom Hohen Twiel beschattete Singen

Wo sie die Füß der Todesvögel

vor derm Start nach Nirgendwo beringen ...

usw

usf

Ö

Was will der Dichter,

in diesem Fall Hotte Tomayer,

uns damit stecken?

Nun, nichts weiter als wie das:

Ein jedwedes beseeltes Wesen

Meide es den Wein oder verabscheue es das Bier

Wische seinen Arsch

Mit softem Heimatpapier